И.Бродскому
Поэт страдает восприятием –
Он видит жизнь не как материю,
А как ребенок – лоно матери,
Что для него уже потеряно.
Поэт страдает недержанием
Идей, понятий, звуков, образов,
Ему лишь ясным содержанием
Вживаясь в вечности философов.
Все для поэта – постороннее,
Он сам – во всем, а значит – нет его.
И даже в карканье вороннее
Поэт вдувает космос ветренный.
Скользя по краю безразличия,
Поэт участвует в Творении
Лишь только тем, что тишь величия
Ему доносит отдаление.
Материальность, будто каторга,
Дана поэту в назидание.
И как Сизиф, везде и надолго
Он Слово катит, как страдание.
Под ним стоит, в поту и пламени
От Солнца, жаркого и близкого…
И Слова вновь лавина катится,
Заоблачного, олимпийского…
* * *
Господь дает талант одним,
Чтоб у других глаза влажнели,
Чтоб души открывались им
И нега разливалась в теле.
И не понять – то бич иль щит?
То покаранье иль награда?
Коль нет таланта – не ищи.
Коль есть талант – кричишь: «Не надо!»
Ведь это – мука, боль и стон,
Ведь это – радость не в заслугу.
Непониманье тех сторон,
Где Духу веришь, словно другу,
Где очи не увидят черт,
Где слух не уловляет звука,
И запечатанный конверт
Без адреса влагают в руку.
Что написал, изобразил –
Как тайна за семью замками.
Посланья тем истокам Сил,
Что движут Горними Мирами,
А может, и миров иных
Ты потревожишь пребыванье,
Коль не кристально чист твой стих,
И не отмолены желанья,
Коли гордыню во плоти
Бесплотный гложет демон вечно,
Коль не готов на крест идти,
А жить хотел бы бесконечно…
Кто даст ответ?
На каждый вздох
Есть Судия,
Но тихи звуки.
Свобода!
Дар Творца, залог
Спасенья или вечной муки.
Твори, поэт!
Молись и знай –
Ты сам
в ответе за Творенье.
И мир в тебе, и звезд раздрай –
Твои слова, твои моленья!
По слову твоему весна
Взрывается цветенья пеной!
По слову твоему Луна
Свой бег ускорит по Вселенной.
По слову только – тихий звук! –
Ветра в тайфуны вырастают.
По вздоху миллионы рук
Влюбленные в кольцо смыкают.
По слову – адовы костры
Живьем испепеляют страны.
… И муки совести остры,
И откровенья не желанны…
Ах, как боимся мы Христа!
Он любит нас – а это сложно…
Мы те, чья совесть не чиста,
Принять же это невозможно!..
Мы – идеал!
И лишь чуть-чуть
Грешим мы. Иногда. Немного.
… И бесконечно долог путь,
Для выбравших Его дорогу…
И коли много дал Господь,
То спросится по полной мере…
Трудись, Душа!
Внимай ей, плоть!
Твори, поэт,
В Любви и Вере!
* * *
Date: Thu, 8 Sep 2011 09:23:33 +0300
Subject: Re: А трудно станет...
From: sunshinenat@bigmir.net
To: ortshield@googlegroups.com
сподобалось!
Не помню, скидывал ли в рассылку это замечательное стихотворение:
Работай, друг мой,
Душою чист,
Один проходи
Науку.
По праву руку –
Бумаги лист,
И сердце –
По леву руку.
Но легче будет писать
Вдвоём,
Если,
Навек условясь,
Рядом с тобой
Поводырём
Незамутнённая
Совесть.
А трудно станет
В пургу и свист,
Поделят поровну
Муку:
По праву руку –
Бумаги лист
И сердце –
По леву руку.
(Сергей Чухин)
Комментариев нет:
Отправить комментарий